Официален сайт на Дмитрий vodennikova

Дмитрий Vodennikov: София: стихотворения, торти и хоминид лице

Та-та-та-та, както и простора гъмжи от червеи.
И никой от звездата не казва.

С този пресечен куплет дали от Манделщам, независимо дали са от Георги Иванов излизам от къщи на улицата. Всичко извън линиите на инвалидни колички, позовавайки се на патерицата на quadrisyllabic избрани на случаен принцип "та-та-та-та", не забравяйте, че не мога. Старостта - защото не е забавно, нали знаете. О, не знаеш ли? Е, нищо, нищо. Всички все още трябва да дойде!

- ... И това е, когато западните феминистки са започнали да се борят за правата на жените - каза високият момчето от двадесет години на своя другар. Момчето е бърза, тя изглежда добре. Тя бързо кайма в дясната си ръка и гледа само към него.

"Това, което Западна феминистки? Какви права? - четлива в цялото му радостно фигура, дори и лека пролет палтото й и нещо радостно. - Ако само, че ме обичаш. Най-умните. Най-висока. Най-красив. Моята. Моята. Моето ".

"Глупак! Това е, когато той ще се откаже, то вие сте за тях, за феминистките, и не забравяйте, "- Мисля, че грубо. Но те вече са си отишли.

Но в метрото ме чака продавачка сандвичи и сладкиши. Имахме врагове, също. Въпреки, че тя, като мен, стар.

- Колко пай с месо? - попитах аз мрачно.

- Двадесет и пет рубли, - казва тя.

- Дайте един.

- Защо не две?

За известно време ние стоим и гледаме с омраза един към друг.

- Защото аз съм отслабване - най-накрая да се справи с атаката на мизантропия, аз подсвирне.

- А ти не каза! - казва тя.

Ухапване пирожка, аз съм се движат по.

... Имам стихотворение Mariny Tsvetaevoy: "Ти -. Сто години" Това е начина, по който е сега, една жена и един поет, е пълен с копнеж в настоящето, един-единствен, ненужни, не обичан от никого, но знае, че в сто години ще се роди човек, който да го търся навсякъде, взирайки се в лицата на насрещно движещите се жени. Но никой от тях не му даде това, което може да даде сега се разпада Марина Ивана.

За вас, които са да се роди
Век по-късно, тъй като otdyshites -
От самото дъно - както г-нá смъртта на осъдено лице,
Неговата ръка - писане:

- приятел! Не ме търси! Друга мода!
Аз дори не си спомням в напреднала възраст.
- Устата не го получите! -
чрез leteyskivody
Протягам двете си ръце.
Тъй като двете пожарите, аз очите ви виждат,
ме изгаря до гроба - в ада -
Гледачите, които ръката не се движи,
Преди Мъртви от сто години.

С мен в ръката - почти шепа прах -
Моите стихове! - Виждам: вятъра
Търсиш къщата, където съм се родил - или
В което и аз ще умра.

Това, разбира се, много про Москва. И за първата седмица на месец май. Отида, ще се стигне до отвратителен торта, която не мога да (защото Губя тегло), и аз мисля, че линията "Виждам: вятърът търсите къщата, където съм роден, и в която аз ще умра" - това не е на линията, но истински ценните метафоричен ключ, който може да отключи всички. Защото това е начина, по който трябва да живеят само с такива хора и трябва да спи, с тези, които са като оглашените, за да търсят вас, където не трябва. Но дори и това "не", няма да ги спре. И това е законът: необходимо е да бъде с тези хора, които не спират си "не".

- Чичо, дай ми пари, - дръпнете ми ръкав циганин на пешеходна пътека. Аз съм безмълвен. Детето стои и гледа нагоре към мен. Аз съм безмълвен. Детето за първи път в очите му внимателно sostroennyh сирак събужда интерес.

- Е, нека - каза той.

- Не се отказвайте - отговарям.

Момче се смее. И аз му дам петдесет рубли, на лист хартия, да ги извади от джоба си. Той стои за известно време, хилеше се последва примера. Аз му помаха за довиждане, движейки се от другата страна на улицата.

"Без значение колко много торти може да се купи за пари!" - се оплаква, че не е ясно на кого вътрешния глас.

"Ами, общо взето, две!" - отговаря съвест.

И на ъгъла на улица Хънтър вече е избухнала с бяла череша. Животът й не е дълъг, скоро тя обиколи. Но какво е щастие - да видят бял облак от крехката й тапицерия цъфтежа. И облакът на преходност, по-сладко да се мисли за това.

- Благодаря, аз вече имам - с достойнство, което казвам. - А също и откраднати.

- Ъ-ъ, какво престъпление? - той ми казва, измачкан човек. - Това не е откраднат.

- И какво от това? - питам аз.

- Много истински. Лиценз.

На площада пред гарата толкова необуздана, конфитюр и така ярко и ясно изразени живот, аз разбирам точно как нашите предци са живели, когато бяхме още примитивни ловци и събирачи. Никъде anthropogeny не свидетелства за себе си толкова силно и никога не показва толкова напълно ни хоминид весел характер. Харесва ми да гледам на живота на хората в железопътни гари. Самолетът беше взел от хората, за образованието на животните се опитаха да ни направят птици, но не успял да изпълни задача, ни остава само ларвите. Кой седи в неудобни места, където не може да се извади дори краката. И на гарата и да ни върне към себе си. Така че аз мразя влакове.

- Мога ли да видя документите ви? - любезно ме пита едър полицай.

- Вие можете! - усмихва сладко, казвам, и извадете новия си паспорт с регистрация Москва.

Полицаят получава скучно.

- Хей, скъпа! - извиква при мен един циганин, когато отида достатъчно далеч от полицията. - Виждам, че сте podsizhivayut по време на работа! Знам кой го прави. Мога да кажа.

- Не мога да се свалят от власт по време на работа - казвам аз. - Моето място е дар от полза за никого. Аз есеист.

- Тогава аз ще заглади! - заплашва циганина.

- Имам ли сега изгладено, - аз казвам, и започнете да печелите твърди, че са магически движения ръцете.

- Ще се обадя в полицията! Хулиган! - вика циганин. На тази ние се разделихме.

Все още има седем километра, а аз мине през тях лесно, но всичките ми обувки, покрити с прах сребриста патина. "Всички прах и пепел, всички прах и мръсотия," - мисля, но аз някак си не изглежда тъжен. Пролет болки и изпълва дори не най-добрата дума ново значение. Ако искаме да бъдем прах - пролетта. Ако искаме да бъде пепелта - цветето. Бързотечащи прах от снежнобял череша, която скоро ще osypletsya надолу и zastelet асфалт груб, бързо движещи се на живо конфети.

Връщайки се у дома, аз се изкачи до интернет и да разберете, че е все още Манделщам сутринта в главата ми.

Вие не може да диша, и простора гъмжи от червеи,
И никой от звездата не казва:
Но Бог знае, има музика над нас,
Трепери станция по пеене Aoide.

"Уау! - Мисля, че. - Както предположих от гарата ", и колко голямо, че, въпреки всичко, при нас - музиката.

Защото това е, което е (всеки: музикални, вербална, сърце, примитивен) ни спасява от чувството, че всички само пепел и прах, пепел и документи близки обувки и раздразнение.

"Утре купите два пая!" - реша.