Това, което може да се направи поезия ~ ~ Леонид Trefolev

Това, което аз съм в състояние да се направи?

Това, което аз съм в състояние да се направи?

Аз съм художник лошо: молив
ме подчинява неохотно.
За теглене на пари ми не дава,
И няма нужда, няма нужда. кога ще






Започвам да рисува безгрижно,
Очертайте снимка сам,
Тъжно, тъжно, смешно,
Но за мнозина, за много роден.
Виж: тя е пред вас!

Редки, mezhy борови гори;
По пътя - страхотно пеене
Старите борове (останки от имението
Noble господарите) и пясък
Извеждане търпението ми.
Можете да влязат в него, макар и в плен:
Врагът, летящ жълт облак,
Врагът е опасно, коварен плаващи пясъци
Глътни до колене, колене.

Говори се, че има в степта на юг от Сахара
Труден живот е арабин.
Жалко също рускиня
И да й каже: "Иди, и бъдете търпеливи!
След това Oblivayuchi риза -
Това остана на изсъхнали гърди,
Ти, скъпа, като вървеше по пясъка!
Няма да има време: promayavshis една нощ,
На сутринта отиде над степта, чакай! "

Не е лесно да се ходи по пясъка:
Този скелет живеят уморена.
Аз ще бъда готов да му помогне,
Картината ще се изгради тротоар,
Но аз не мога: молив напукани!
Перо. За риболов линия в страната,
Аз се направи широко зрително поле,
Къде щях да тръгна от външната страна.






Но къде. Аз не ходя.
Не, този, който има дълъг pogryaznul
В тъмна джакузи в калта на живота,
Wideness, просторни поля чудя
Равенство на мрачна картина.
Не, аз съм страхува от цъфтящи полета,
Начертайте тях не разполагат с достатъчно смелост.
Молив, съхраняващи няма хартия,
Село обръща по-смели.

О, село! Тъжно е, а ти
Разпръснати по поречието на река зад моста,
Презрение огромно гробище.
През пут кръстове кръстени.
Моят молив, без да знаят мерки
Под светлините на ръка треперещите
И хората на православната Морита
Най-лошото вещица прокълнат - холера.

Аз неволно му се подчини:
Той е ръката ми, като злодей,
Mastered и болезнени, болезнено изгаряния.
Мъртво твърде красива,
Ние служим на хората, които живеят!
Ето и хора. И дякон, и свещеник
На хармана, уморени, вършитба,
И неузрели зърна, като ковчег
Преждевременно, приглушен удари.
.
. Ето и хора. огромен етап
Зад могилата е низ.
Мастериран от дясната си ръка,
Молив за миг отслабва,
Той не направи: наведе като роб
Преди заплашва източното кралицата.
Бързам да го, така че той
Предаден в ясно очертание
И тракащ вериги и стене,
И молитвата за мъртвите ", аварии".
В кладенецът, трите Ярките са на стойност,
Фиксирането очите му върху жалко бледа.
Пригодени за него - това ще възнагради
Последният им пени мед.

Така че хората, дори смешно,
Храбро се облегнал на бедрата й,
Включени със смях на вратата на кръчмата.
. За създател, създател!; когато
Ще се направи тънка, леко,
Не механа и просторна училище
Къде православни хора седяха
Къде ще се появи на хората Radel?
Но грехът, моята тирания
Молив задава лимит.
Op обръща и интелигентно и точно
Само мъка но животът неща,
И скрап, но аз често
Моят тъп молив на половина.